La mujer que muere los miércoles

- Abril 2013 -

Soy la mujer que muere los miércoles y renace en vísperas otoñales.
Muchacha de mares alejados, de vientos y planetas alineados,
no olvidéis pasear por jardines regando las flores de la memoria.
Los cuerpos se olvidaron las caricias del silencio y se entregaron a los días que se inventan con los nombres.
La ciudad se filtra en la soledad de las almas que han sido derrumbadas bajo las plegarias nocturnas esperanzas.
No hay rostros poéticos sobre cuerpos rutinarios que perdieron amaneceres y mares helados.
Ella comprende a los hombres que lloran el pasado,
tiempo pureza/niñez refugiada / mundos orientales/ inocentes melodías
de las voces que han sido asesinadas por las manos autoritarias.
No callarán los ojos naufrágos que pasean entre hormigas subterráneas.
Mujer de manos tristeza , no olvidéis abrazar a los hijos que han sido abandonados- sálvalos de promesas.
Muchacha; en ti habita todas las mujeres.
Las estaciones esperaron tu manto para refugiar la sombra vengadora.
No llores más muchacha, entrégate al invierno de los hombres que deslizan mañanas misteriosas.
La oscuridad del río quitó años al verano convirtiéndote en extranjera.
Las maletas se pudren con los cuerpos que no vendrán y las caricias se congelan con la ansiedad- de no saber , si algún día alguien le quitará los sueños y la invitará a pasear sobre piernas infinitas.