Los que se dicen

- Junio 2013 -

Ella diría que las montañas aún no han perdido el encanto.

Él diría que nada es eterno.

Ella diría que no cree en las experiencias.

Él diría que el gesto murió en la conveniencia.

Ella diría que falleció un miércoles.

Él diría que desea tierras mediterráneas.

Ella diría que el hombre siempre escapa.

Él diría que vive en una ciudad.

Ella diría que se entregue al silencio.

Él diría que el animal es egoísta.

Ella se acurrucaría como un gato.

Él la acariciaría.

Ella diría que el río aún no ha perdido su encanto.

Él diría que en las flores hay esperanza.

Ella diría que sólo somos cuerpos.

Él diría que la mente traiciona.

Ella diría que no cree en lobos solitarios.

Él diría que se tiraría del décimo piso.

Ella diría que vive en mundos subterráneos.  

Él diría que la rutina desordena.

Ella diría que las manos la han asesinado.

Él diría que se ha perdido en  estaciones.

Ella diría que es invierno.

Él se acurrucaría en la cama.

Ella lo acariciaría. 

Porque

- Junio 2013 -

Porque nadé en sus palabras, extrañe mi mente.

Porque habité su cuerpo, abandoné mis palabras.

Porque sumergí en sus creencias, deshabité mi cuerpo.

Porque me entregué a su religión, encontré mis creencias.

Porque imaginé sus películas, sumergí mi religión.

Porque caminé  sus jardines, olvidé las poesías.

Porque recorrí su espíritu, perdí mis flores.

Porque soñé en su cama, encontré mi espíritu.

Porque juré  sus promesas, desconocí mi silencio.

Porque ahonde sus ojos, encontré mis sueños.

Porque bailé sus caricias, juré mis promesas.

Porque cerró los ojos, expresé mi baile.

Porque  hamacó  torres circulares, asesiné los intérpretes. 

Quisiera morir

 - Mayo 2013-

 Quisiera morir el día que no esté condicionado por su nombre.

 Un día cualquiera en que dejé morirme en sus ojos para entregarme al naufragio infinito.

 El continente desconocido cubrirá  otoños invernales de hogares desvanecidos-

 Escuálidas, sin estructuras ni encanto, las primaveras quedaron desfallecidas en balcones decapitados.

 No habrá más palabras que el sin fin de las manos que tocan  melodías subterráneas.   

 No habrá más temor que la habitación vacía de amores de juventud.

 Las maletas empacadas recuerdan que algún día huiré del jardín desconocido.

 Quisiera morir el día que no tenga tiempo pasado,

 Un día  silencioso que haga olvidar la vida de películas lejanas.

 Ya no recuerdo su nombre ni su sueño de muchacha-

 Dos hombres la vieron huir por la estación- arrastrándose con su alma, olvidándose de amar entre melodías terrenales.

 Es el temor que atormenta a la vejez y a los hogares inciertos.

 Ella sólo quiere el mar, el viento y la música clásica para bailar sobre continentes desconocidos  en sueños de almohadas vecinas.

 Ella sólo quiere pasear entre rostros infinitos y desayunar sobre caricias de manos inciertas.

La mujer que muere los miércoles

- Abril 2013 -

Soy la mujer que muere los miércoles y renace en vísperas otoñales.
Muchacha de mares alejados, de vientos y planetas alineados,
no olvidéis pasear por jardines regando las flores de la memoria.
Los cuerpos se olvidaron las caricias del silencio y se entregaron a los días que se inventan con los nombres.
La ciudad se filtra en la soledad de las almas que han sido derrumbadas bajo las plegarias nocturnas esperanzas.
No hay rostros poéticos sobre cuerpos rutinarios que perdieron amaneceres y mares helados.
Ella comprende a los hombres que lloran el pasado,
tiempo pureza/niñez refugiada / mundos orientales/ inocentes melodías
de las voces que han sido asesinadas por las manos autoritarias.
No callarán los ojos naufrágos que pasean entre hormigas subterráneas.
Mujer de manos tristeza , no olvidéis abrazar a los hijos que han sido abandonados- sálvalos de promesas.
Muchacha; en ti habita todas las mujeres.
Las estaciones esperaron tu manto para refugiar la sombra vengadora.
No llores más muchacha, entrégate al invierno de los hombres que deslizan mañanas misteriosas.
La oscuridad del río quitó años al verano convirtiéndote en extranjera.
Las maletas se pudren con los cuerpos que no vendrán y las caricias se congelan con la ansiedad- de no saber , si algún día alguien le quitará los sueños y la invitará a pasear sobre piernas infinitas.

Un domingo cualquiera

- Febrero 2013-

Las paredes marcaron las horas de lobos solitarios,

Espíritus que danzan al compás de la eterna noche madrugada.

En busca festiva, trenes que se detienen en barrios fantasmas-

Nadie ánima caminar bajo la lluvia de un domingo cualquiera,

Perpetuo día que se repite como una plegaria nocturna.

Quién rezará bajo las sábanas recuerdos de máquinas -vapor.

Almas liberadas de todo mal se refugian en soles desconocidos,

Esperando volar sobre mares helados, las manos se extienden hacia raíces infinitas.

Ecos que susurran nombres extranjeros en busca de esperanza-

Primaveras invernales esperan el nacimiento de nuevas palabras.

Vecindarios que han perdido la magia de la niñez – de caminar sobre calles inciertas.

Cuerpos que tiemblan ser descubiertos por nuevos engaños.

Qué temerán aquellos poetas que florecen sobre vastas estaciones.

Transformándose en canciones subterráneas, temen ser descubiertos por lobos solitarios

que decoran noches circulares como vientos lluviosos de un domingo cualquiera.

Tempranas son las mujeres

- Enero 2013-

Tempranas son las mujeres que  pasean por las calles con sus moños nacientes,

Tempranas que se han sumergido en ríos contaminados perdiendo la soledad de sus cuerpos; entregándose al ritmo tardío  de las flores desplumadas.

Temprano sus silenciosas manos caerán sobre hormigas que huyen del pavimento-

Buscando salir de la oscuridad de los cuartos que han sido habitados en la niñez.

Tempranas voces cantarán en el nombre de los pechos vencidos-

Despertando a los hombres que juraron  no entregarse a las piernas infinitas.

Temprano mar que alumbra a las sirenas que han sido sacrificadas en las horas del mediodía- temen por su vejez y por aquellos  hijos que no vendrán.  

Tempranas chicas que lloran en los jardines con sus cuerpos derrumbados de timidez-

Sueñan con esperanza bailar en inviernos extranjeros.

Temprano sol que acaricia la pureza del silencio de las niñas dormitivas-

Fantasean con que vendrán otros soles que despierten sus tempranas madrugadas.

Tempranas palabras que suspiran  la libertad de las muchachas de verano-

que se envuelven con  flores buscando el placer de caminar sobre tierras desconocidas.

Tempranas mujeres que anhelan viajar hacia tempranas almohadas que refugien aquellas memorias de sus ojos en películas. 

Sólo en el silencio está la verdad

- Agosto 2009 -

Cuando las hormigas vuelven a invadir ,
El vientre se llena de orgullo,
las lágrimas se vuelven constantes.

La almohada de al lado se inunda,
empapándose el pelo que se vuelve hilo dental.

Las palabras se enredan,
 los sueños se mezclan con la realidad,
adorando la ebriedad de sus protagonistas.

La gente se ríe
y ellos lloran
por imaginar un mundo
sin peces
ellos lloran por querer interpretar
la risa de los demás.

Se sacrifican por la felicidad deseada
dejando caer la esperanza,
atándose a las palabras.

Es qué nunca entenderán que sólo en el silencio está la verdad.